Spetskragar

Egentligen vill jag bara virka. Det skänker ungefär samma tillfredställelse som dataspel (antar jag, som ju hoppade av det tåget strax efter Commodoren). Skillnaden är att man i fallet med virkning åtminstone har en rolig och konkret liten tingest att glädjas när man är färdig.

Men virkning är knappast ett försvarbart sätt att slösa bort all sin aktiva fritid. Då är det bra att skrivarcirkeln finns. Vi är ju än så länge bara tre, hängivna deltagare, och igår blev en av oss dessutom försenad eftersom han är ute på turné med sitt band Blood Music och således "sitter fast i Danmark". Men det ger mig åtminstone deadlines att brottas mot, eller med. Skrivandet går ju också alltid mycket bra det väl blir av.

Härom veckan drömde jag att min bok gavs ut. Det kändes helt naturligt. Drömmen har flutit runt i bakhuvudet på mig sedan den natten och idag tog jag mig i kragen och ringde upp förlaget jag pratade med för ett halvår sedan. Då bad de mig ha tålamod. Nu visade det sig att personen som stått på tur att läsa mitt manus slutat arbeta där och fått luntan med sig. Dessutom har de inte mycket utrymme för debutanter just nu. Men projektledaren var fortsatt positiv till boken och menade att den hur som helst var värd att ges ut någonstans. Hon bad mig maila över den igen tillsammans med mina kontaktuppgifter.

I min grandiosa plan för allt har jag mer eller mindre slutat hoppas på Zebra Crossing som förstlingsverk och isbrytare. Jag tänker mig istället att den, efter en omarbetning, ska kunna komma ut som nummer två. Tydligen behövs det något annat för att slå upp portarna och jag föreställer mig så klart att det är det verket jag arbetar på nu...

När jag inte virkar vill säga.

Jag sitter med fyra benvita nystan bommullsgarn i knäet framför Sopranos och ser framför mig hur de snart ska komma att förvandlas till en formgjuten solbikini. Det finns något enastående i tanken på att förvandla en tråd - något i princip endimensionellt - till något med både höjd, bredd och djup. Maska för maska och med bara ett enda litet verktyg, en slät metallkrok, perfekt avvägd för fingergrepen. Det är lockande likt att skriva en text, att beskriva en hel värld, bokstav för bokstav, med bara en kulspetspenna att tillgå. Men handarbetet är samtidigt ordlöst och helt fritt från mening. Så att hjärnan börjar snurra allt friare i skålen och asociationerna blir plastiska som drömmar.

Allt som stör transen är den svidande valken som bildas där garnet, likt en rev, löper över vänsterhandens pekfinger, och blåsan på högerhandens like. Men till slut har huden vant sig. Maska för maska. Sekund för sekund. Tråden som en navelsträng. Nystanet som moderkakan. Verket i andra änden - skapelsen.